…oder Schätzles neue Honda VF750C Magna (ein Fahrbericht der Extraklasse):
Fett steht sie da, knallgelb, schwarzer Sattel, blitzender Chrom, irgendwie geil, irgendwie furchteinflößend, irgendwie respekterhaschend…
Lenkersperre auf, Schlüssel ins Zündschloß, Gerümpel irgenwie irgendwo unterbringen, Rüstung komplettieren und dann, Zündung ein, Choke ziehen und den Damenstarter drücken… Mit dumpfen Donnergrollen erwacht die Bestie zwischen meinen Beinen…
Nein, nix unanständiges, der Motor der Magna erwachte zum Leben, alles andere tut nix zur Sache! Die 248kg Eigengewicht vorsichtig Richtung Straße manövriert, etwas wackelig, weil ungewohnt und schon gar nicht meins, aber zum Testen muß es eben mal sein…
Knackig (typisch Honda) die Gänge durchgeschaltet, sauber hängt die Bestie am Gas, bei der nächsten Ampel den Choke wieder rein gedrückt und bei Grün geht er so richtig los, der Ritt auf den vier Kanonenkugeln, denn vier Zylinder hat die Magna, auch vier Vergaser, eine echte Bestie! Und 88PS hören sich bei abgestellter Maschine so richtig nach nichts an, wenn man bedenkt, daß heutige 600’er schon mit 120PS aufwarten können…
Der Umstieg von einer 17PS-schwachen Honda Helix auf eine 88PS-Magna, das ist wie Bungeejumping ohne Seil, aber mit vollem Magen! Die Gerade vor mir, ein kurzer Dreh am Gasgriff, mit Nachdruck wirst Du nach vorne geschossen, die Arme werden immer länger und Du denkst daran, daß Du beim nächsten Besuch im Erotik-Laden unbedingt zwei Paar Handschellen mitnehmen mußt, aber der Drang nach vorne nimmt kein Ende, die Tachonadel schnellt gleich mit der Nadel des Drehzahlmessers in die oberen Regionen der Skala, Gangwechsel, gleich noch ein Gangwechsel und Gashahn zu, irgendwie muß das Nach-Vorne-Geschossen-Werden ja zu beenden sein…
Hölle pur, Adrenalin bis in die Haarspitzen (und die sind bei mir verdammt weit von der Kopfhaut entfernt!), der Bumms hinter Dir ist definitiv von Dir, wann hast Du die Schallmauer durchbrochen oder war das Vieh immer schon so laut? Das Weiße an der Windschutzscheibe des Wagens hinter Dir, der so dezent am Horizont verschwindet, das sind die Augäpfel des pubertierenden Führerscheinneulings, der mit dem tiefergelegten 3’er-Bayernhobel des Familienclans seine erste Ausfahrt machen darf, die schocksprunghaft nach vor gehüpft sind und nun von Scheibenwischern unerreichbar im inneren der Konserve am Glas kleben ob Deines brachialen Abflugs, Schallpegel nahe dem eines Eurofighters…
Und irgendwie spürst Du, wie der letzte Funken Vernunft sich aufzulösen beginnt, doch bevor alles im Licht am Ende des Tunnels endet, drehst Du den Hahn zu, besinnst Dich des Umstandes, daß keine der Kanonenkugeln Dein Eigentum ist, daß Du nicht der Halter dieser Bestie bist und daß Du irgendwie in Erklärungsnotstände kommen könntest, wenn… und Du beginnst zu Gleiten…
Und Du kennst nun die neue Form des Brachialgleitens… untertourig, im Donner versunken, erschrockene Augen ringsum… und alle Dir zugewandt…
Und irgendwann, trotz der bequemen Sitzbank, sehnst Du Dich nach Deinem Tourengleiter, denn, auch wenn Adrenalinkicks auch nicht ohne sind, aber ein Blümchenpflücker braucht das nicht im Sekundentakt…
